Шарав - теплый поток воздуха душным одеялом укутывает маленький Израиль весной и осенью. Тонны мельчайших частичек пыли в воздухе не дают дышать, забиваются под гимнастерку; спина и руки покрываются красными волдырями, чешутся. Единственное спасение - прохладный рай кондиционера. Наверное, поэтому ребята на блокпосту такими завистливыми взглядами проводили Серегин грузовик - "фуражир", развозящий продовольствие по батальонным кухням в долине мертвого моря.

Далее...




И кто знает, может, сглазили, а может просто американскому комфортному грузовику, противопоказан израильский климат, но аккурат в полдень, когда раскаленные лучи солнца загоняют все живое в тень, кабину машины наполнил звук тревоги. Датчик температуры масла угрожающе замигал.
- База, база,- Серега одной рукой вырулил за желтую полосу, другой включил громкую связь.
- Вызывает Фадеев, номер путевки ххх...
В трубке зачавкали, затем послышалось тягуче-вопросительное,
- Нуууу?
- Гады, вы обедаете, а я застрял.
- Слушай, у тебя полный грузовик еды, кондиционер работает?
- Ага. Вот только грузовик уже пустой - осталось на последней точке мешок картошки и ящик огурцов выгрузить...и пообедать.
- Так загорай себе, жди пока механик приедет. Огурцами похрусти.
- Смешно,- Серега почувствовал, что желудок уже запротестовал, предчувствуя огуречную диету,- ты лучше поторопи механика.
- Щас пойду в столовку, ложку отберу, ага.
- Короче жду. Отбой
- Жди, жди,- трубка хмыкнула, послышались гудки.
Серега приоткрыл окно, закурил. Но тут же закашлялся не столько от табачного дыма, сколько от пыли в воздухе. Выбросил начатую сигарету, и плотно зашторив окна, откинул до упора спинку кресла.
Израильская статистика по угонам машин, утверждает что вот уже десять лет на "первом" месте прочно стоят машины марки "субару", причем песочного цвета. Ворованный автомобиль угоняют в палестинскую автономию, или в арабскую деревушку в пределах Израиля, сбивают номера, иногда перекрашивают. После, продают обратно израильтянам. Потому что дороже.
Кроме этого за "субару" прочно закрепилась кличка "машина мафии"(рехев пеша). Говорят, что когда первая партия "субару" в 80-х годах пересекла границы Израиля, почти всю её скупили местные криминальные воротилы: машина широкая, удобная - комфортная почти как американские прототипы, а расход бензина на порядок меньше.
Как раз сейчас "субару" песочного цвета проехала возле серегиного грузовика. Водитель сбросил скорость, внимательно рассматривал армейскую машину в зеркало заднего вида, пока не исчез за поворотом. Водитель дал газ, старенькая "субару", как смирная лошадь, внезапно получившая плетью, протестующее взвыла и ринулась вперед. Правда по трассе машина проехала совсем недалеко. Она свернула на заправочную станцию и подъехала к киоску.
Из "субару" вышел невысокий человек. Четки в руке, пятна извести на одежде - он резко отличался от толпы туристов в разноцветных одеждах, высыпавших из автобуса и уже успевших образовать давку у прилавка с мороженым и прохладительными напитками. Продавец у стойки приветственно махнул водителю и виновато развел руками, глазами показывая на очередь.
- Исмаил, добрый день! Сейчас скажу пацану, чтобы сварил тебе кофе!
- Открой дверь, надо поговорить - Исмаил энергично работая локтями пробился сквозь очередь к тыльной стороне киоска.
-Заходи, заходи,- приветствовал его хозяин, на смену которому у стойки встал пятнадцатилетний сын.
-Слушай Мохаммед, там на дороге, в двух километрах стоит сломанный армейский грузовик. Я бы сам съездил, да опаздываю домой. Нужно Фатму к врачу отвезти - совсем спина замучила.
Продавец поставил ковшик с водой на газ, внимательно посмотрел на Исмаиля.
-Я тоже не оторвусь сейчас...Погоди, позвоню Салаху. Он как раз из деревни выезжает.
Продавец достал сотовый, увидел, что нет связи и досадливо поморщился.
- Иди, иди, я заварю,- махнул четками Исмаил.
Через полчаса Салах на точно такой же "субару" песочного цвета подъехал к грузовику и встал впереди на обочине.
Салах обошел машину, открыл дверь пассажиру, взявшему с собой картонный ящик.
Серега уже успел поговорить с механиком. Тот пообещал приехать часа через два и Серега решил потратить их с максимальной пользой - поспать. Задернутые шторки создавали приятный полумрак, шум мотора убаюкивал, поэтому немудрено, что когда в дверь грузовика требовательно постучали, Серега со сна подскочил и мельком подумав как же быстро пролетели два часа, поднял блокировку дверей. Обе двери синхронно распахнулись. Со стороны пассажира на кресло плюхнулась картонная коробка, глазам же Сереги со стороны водителя открылся вовсе не механик, а подозрительно небритый и ещё более подозрительно улыбающийся во весь рот юноша лет двадцати.
- Шалом,- произнес он на иврите с арабским акцентом.
- Шалом, прозвучало в ответ тоже на иврите, правда с русским акцентом.
-Давно застрял?
- Да с час уже.
- Есть хочешь?
По ступенькам со стороны пассажира кто-то поднимался. Серега посмотрел направо. Из-за кресла показался такой же заросший и улыбающийся. Приветственно помахал.
-Блин, автомат под сиденьем,- запоздало подумал Серега.
- Голодный? Спросил тот, что справа.
- Да нет, чуть-чуть,- лихорадочно соображая как выпутаться, соврал Серега. В животе предательски заурчало так, что перекрыло даже шум мотора.
Два незваных гостя услышали и ещё шире разулыбались.
- Чё вы все "русские" такие стеснительные...-сказал тот что слева, а тот что справа полез в коробку.
- Вобля,- отчетливо сказал кто-то неведомый, но циничный в голове у Сереги.
Справа протянули пакет.
- вот тебе лафа со швармой, бутылка колы и чипсы...- тот что справа сунул листок с номером,- это телефон моего отца, он на бензозаправке киоск держит. Зовут Мохаммед. Я на иврите писать не умею, поэтому, видишь, на арабском написал. Если застрянешь тут надолго,- позвони ему. Скажи, что ты тот хаяльчик(солдатик), у которого грузовик сломался. Папа тебе ещё воды и еды привезет.
- Ну бывай, шалом!- сказал тот, что справа и спустился вниз.
- А меня Салах зовут,- юноша дружелюбно протянул руку.
- Серега,- машинально ответил крепким рукопожатием .
Салах с другом сели в "машину мафиози" и с места рванули по дороге.
Серега все ещё неверяще развернул пакет, вдохнул аромат жареного мяса, специй, хлеба... и откусил огромный кусок.

Автор: Пок Дмитрий Юльевич