Предисловие к ЧИСТЫМ СТРАНИЦАМ

Когда умирает родной и дорогой твоему сердцу человек, то ты сожалеешь. Возможно, что ты никак не показываешь окружающим тебя людям свои переживания, и никто не видит их ни в твоих действиях, ни в выражении лица. А между тем в твоей душе происходят ужасные катаклизмы. Твоя душа плачет и страдает от невыносимой боли, от невосполнимой утраты. Она опускается в пучину скорби и меланхолии… И только одни глаза могут выдать людям твою тайну…, но кто захочет заглянуть в них, чтобы узнать ее?

Далее...



Когда умирает родной человек, неважно, друг он тебе или родной по крови, то вместе с ним умирает и какая-то частичка тебя. Ты вдруг понимаешь, что всё теперь будет не так, как раньше. Теперь ВСЕ изменится. В лучшую или в худшую сторону – не важно. Но точно изменится. И ты думаешь: «Боже мой, почему всё вышло именно так? Почему ЭТО случилось со мной, почему все изменилось? Ведь всё могло быть иначе». Но это не нам решать. Хотим мы или нет, но перемен нам не удастся избежать. ЭТО случилось, и нам приходится привыкать, учиться жить по-иному. Время бежит быстро, и мы привыкаем… Но мы никогда не забываем того, что было. Мы верим или хотя бы надеемся, что дорогой нам человек не умер, а просто перешёл в иное состояние, переселился в другой мир. А еще после смерти покинувший нас человек обретает новое тело - тело нашей памяти…

Он поселяется в нашем сердце и живёт там таким, каким мы его помним. И это правильно.

Чистые страницы

Мы встретились ранним весенним утром на жёлтом пляже морского берега. Она была прекрасна и свежа, словно распустившийся на рассвете цветок с россыпью капелек росы на нежных лепестках. И имя у нее было самое удивительное – Она. Она была цветком, распустившимся среди хаоса выжженного поля моей души…
Она прижалась головой к моей груди и тихо прошептала:
- Ты реален? Мне кажется, что такое счастье не может быть реальностью. Даже если это сон, всё равно я счастлива!
Я ответил таким же тихим голосом:
- Я более реален, чем это море, небо, прекрасный пляж. Но реальна ли ты?
Она нежно прикоснулась к моим губам и, улыбнувшись, сказала:
- Реально только счастье.
Не помню, сколько мы простояли на мокром холодном песке прижавшись друг к другу, время словно остановилось. Наши ноги лизали седые и ворчливые волны, а ветер пел о прекрасной любви. Я точно знал, что это и есть любовь. Та самая, что способна как на подвиг, так и на безумие. Наверное, и она тоже это понимала…

- Дорогой, - прошептала Она мне на ухо. – как прекрасно море! Оно так же счастливо, как и мы. Пойдём навстречу к нему. Видишь, как оно пытается позвать нас, манит волнами… Пойдём?
Я улыбнулся. Не нужно было никаких лишних слов. Я взял её за руку, и мы ступили навстречу набегающим волнам. Она ступала так легко, будто шла по воздуху. Конечно, всё это было сном… Я был слеп от любви. Но всякому бы такую слепоту!

Странно, но тогда я не почувствовал приближение беды. Возможно, это была вовсе не беда, а что-то совсем другое? Помню, как-то Она загадала мне загадку, над которой я долго ломал голову. Конечно, это тогда была загадка. А сейчас это истина… Как бы то ни было, беда всё же произошла.

Огромная волна накатила внезапно, оглушительный удар сбил с ног. Был ли это ветер? Возможно. Но сейчас я уже не так уверен в этом, как был уверен тогда. Я боролся, рвался к воздуху. Я крепко сжимал её руку, я хотел жить. И я выжил, а она нет. Весь мир для меня перевернулся. Да, я очень хотел жить, но жизни без неё я не представлял. От безрассудного шага меня удержали её речи:
- Дорогой, встречи – наша единственная радость.
- Не бойся расставаний, дорогой. Верь в новую встречу. Эта вера сгладит твою боль, и время будет над нами не властно!
- Жизнь - это путь, который дается судьбой, но как его пройти – выбирает человек. На этом пути он встречает таких же странников, как и он сам. Часто их пути пересекаются, но бывает и так, что какое-то время они идут параллельно, совсем рядом. Иногда даже кажется, что это не два пути, а один. Но проходит время и кому-то нужно уйти… Не бойся, отпусти! Впереди будет новая встреча, новая радость, новая жизнь… И по-другому быть не может! **************************

Шёл дождь. Человек сидел у окна, и что-то писал в старую потрёпанную тетрадь. Май выдался на редкость холодным, а отопление в домах давно уже отключили. Отключили и электричество. Стрелка настенных часов уже давно перевалила за полночь, а человек всё сидел. Он не хотел есть. Он не хотел спать. Но не вспоминать человек не мог. Именно этим он и занимался: просто вспоминал.

Он думал о прошедшей жизни, и яркие картины проносились перед его взором. Да, не так уж и мало он повидал на своём веку! За свои девяносто девять лет он был дважды женат, прошел не одну войну, повидал столько стран, что ему бы позавидовал любой заядлый путешественник. А сколько знаний хранила его память! Он учился в нескольких школах, имел два высших образования, работал монтажником, пилотом, инженером, даже учителем в своей родной школе, той, в которой закончил свои школьные годы…

Воспоминания обрушились на него, как тогда морская волна… Волна нахлынула на него и никак не хотела отпускать, пытаясь пробраться всё дальше и дальше во все потаенные уголки. Она словно разбивала сковывающие путы, сжигая дотла больно врезавшиеся бечевки и тёмное полотно, плотно окутавшие его память.

Человек вспомнил лица своих друзей, которые уже ушли в мир иной; вспомнил детей, которых тоже умудрился пережить; вспомнил внуков, у которых уже были свои внуки…

Всё это у него было. И он жил на рубеже веков, и даже тысячелетий, пережил всё: обиды, голод, войны, смерти, радости, счастье, горе, любовь и страх. Он помнил падение, расцвет, величие; помнил тяжелый переход от одного сознания к другому, к которому приходилось снова привыкать. И он привыкал...

Он уже не мог ходить: паралич ног заработал десять лет назад. Он отвык ходить. Он вспомнил человека, который как-то открыл ему простую, но весьма существенную истину, благодаря которой стал счастливым и свободным. Этот человек сказал ему:
- Не важно, что о тебе думают другие, главное – это то, что ты сам думаешь о себе.

Для него эти слова стали девизом всей жизни, жизни скитальца и авантюриста. Он многое вспомнил, но ни о чём не сожалел. И он знал, что это его последняя ночь. Но он никогда не забывал тот день…

Его глаза закрылись, а руки похолодели. Голова человека легко, словно пёрышко, легла на открытую тетрадь. На открытой странице которой было написано всего лишь четыре слова: «Как мало я видел!»

…Человек снова стоял на берегу моря, а по песку к нему бежала такая знакомая и такая любимая женщина. А холодные, почти ледяные волны, ласкали его молодые ноги, крепко стоящие на мелком зыбком песке…
Книга начала писаться заново.


pritchi.castle.by